Se pensassi a raccontere delle fiabe,

penserei di certo

alle occasioni perdute e

 alle occasioni conquistate.

Penserei,probabilmente,

a quel momento di passaggio

tra un evento che sta per

accadere e all'evento accaduto,

a quel necessario istante,

che poi prende

il nome di destino,in cui

mentre si guarda osservare

un compimento si è già

inevitabilmente dall'altra parte.

Come una sottile linea

 di demarcazione tra

una realtà vera e una

realtà sperata o temuta,

 parallelamente in cammino.

Racconterei di quando

mi ha incuriosito scoprire

 per quanto tempo e in

 che modo due strade

si avvicinano,diventando

parallele per un pò

e poi si incrociano e

procedono insieme.

Con un piede nella realtà

in cui si abita e un piede

 nei desideri che si

devono esprimere,

perchè la vita è anche

un pò questo,

restare volontariamente

sospesi tra una cosa

e l'altra,tra la realtà e la

 fantasia,tra un evento

e una fiaba apposta

per sè,per avere

la possibilità di scegliere

dove stare.

Una serie infinita di

istanti,messi in sequenza

scritta o narrata,che

durano solo l'attimo

in cui li si vede,corrono

 via poi,ma restano

comunque impressi

 indelebilmente,

incollati sulle porte

scorrevoli dell'anima

 più interna,dove si

 sogna e dove si ricorda.

Quel posticino piccolo

e concentrato,

intimo e segreto

distribuito a piccole dosi

in ogni esperssione

del volto. Porte scorrevoli,

di treni che vanno

via volando.